Иной раз берешь с полки книгу, начинаешь читать и надеешься найти какой-то смысл, может глубинный, может нет. Надеешься, что прочитанное научит новому, покажет пока непознанное, расскажет о том, что непонятно. Или что книга окажется просто для души, отрада для мысли и сердца.
И как же бывает обидно, когда к середине написанного понимаешь, что никакого смысла, никакой отрады не будет и далее. Что вся книга - полный бред ивой кобылы, написанный ленивым графоманом, которому впадлу было даже разделить трехстраничное предложение хотя бы на десят более простых. Пустышка, выдающая себя за нечто новаторское, глубоко философское, словно кричащее "вы ничего не понимаете в высоком искусстве, холопы!".
Такие книги имеют все - выписаные персонажи, сюжет и прочая, прочая. Только души не имеют. Не имеют поучительной ноты. И тем не менее получают всевозможные премии... Вряд ли я когда-либо пойму за что конкретно..
______________________________________________
15го августа будет 20 лет аварии, сведшей на нет все ожидания поклонников человека, погибшего в ней. Больше никто и никогда с 1990 года не слышал вживую Виктора Цоя, он не написал больше ни одной песни, ни разу не взял гитару, ни разу не улыбнулся в камеру. И больше никогда не сделает этого. Можно только до дыр заслушивать старые песни, просматривать старые видеозаписи и думать о том, что на всё воля Божья, значит, так было Нужно. Собственно, этим и займусь.